L'introverti

L’INTROVERTI


Glissé derrière le rideau de la vie
On ne le regarde pas sinon il rougit,
Au sein de l’intimité préservée
Il déploie ses ailes fanées.
Il ignore tout des autres
Il ne se mélange pas
Il n’est que l’hôte
D’un monde qu’il ne comprend pas.

En quête de paroles murmurées
Il écoute le silence des nuits d’été.
Dans sa solitude, son retrait
Il croit avoir trouvé la paix
Mais dans son monde à lui
Rien n’est acquis, rien n’a de vie.
C’est de pas de sa faute à lui
S’il est comme ça, l’introverti.

Il observe la terre qui tourne sans lui
Il a mal au fond de lui
Mais ne le dit,
Puisqu’il ne parle pas
Puisque c’est mieux comme ça.
De toute façon lui-même
Ne comprend pas.
Il a toujours été comme ça, introverti.

Recroquevillé, bien à l’abri
Dans son petit nid solitaire
Il attend patiemment
Le jour où l’on voudra bien de lui.
Où l’on saura que son cœur n’est pas de pierre
Mais juste fait de sang et de chair.
C’est pourtant pas de sa faute à lui
Si personne ne comprend le mot « introverti ».

Le temps passa malgré lui
Et rien ne se passa pour améliorer sa vie
Alors un jour, une fenêtre très attirante
Son corps inerte sur le pavé froid
Il venait de tirer sa révérence
Et bien sûr personne ne le remarqua.
C’était pas de sa faute à lui
S’il était mort comme ça, introverti.

Odéliane