Poemes de nos membres

QUE LIT-ELLE ?


Que lit-elle en elle ?
Dans ce miroir trouble
Fait de mensonge et de certitude
Où tout ne devient que décrépitude
Quand le visage sous les halos
Apparaît comme morceau de chair
Partant en lambeaux.
Spectre rougissant,
Amas de terre et de sang.

Mais que lit-elle en elle ?
En contemplant sans grande conviction
La vérité nue, sans fiction
D’un être de faïence
S’enfuyant peu à peu vers la démence.
Spectre ahurissant
Boule de poussière,
Dans l’air, s’envole.

Que lit-elle en elle ?
Quand les inscriptions s’effacent,
Qu’il n’y a plus de grimace à faire.
Une nappe de brouillard passe
Devant le miroir, les traits s’atténuent
Et l’inévitable arrive,
La guérison est révolue.
Spectre mugissant,
Bulle d’éther
Si belle, console.

Mais que lit-elle en elle ?
Plus rien, chagrin
Et bientôt le miroir se taira
D’un silence qui dure…

Odéliane

Les petites gens



Ils donnent un bonjour plein de timidité
Et fixent en marchant la pointe de leurs pieds
Pour avoir toujours dû garder le dos voûté
Devant ceux qui prenaient plaisir à les ployer.

Ils comptent leur monnaie en faisant attention
Car le sou oublié pourrait bien leur manquer
Pour ce mois bien trop long pour la maigre pension
Assurant simplement une vie étriquée.

Ils voyagent parfois sur des cartes postales
Qu’ils reçoivent l’été de leurs voisins partis
Et gardent leur maison, simple geste amical,
Sans jamais demander une contrepartie.

Leurs vacances ne sont que des jours au jardin,
Des balades le soir à la belle saison
Ou devant leur écran pour voir des baladins
Leur montrer des pays plus loin que l’horizon.

Leur demeure est pleine de petits bibelots
Souvenirs des instants où la vie a souri,
La statue de la foire en forme d’angelot
Et des cadres montrant quelques photographies.

Ils pensent l’avenir en payant sou à sou
Un tombeau ouvragé en marbre d’Italie
Où ils reposeront ayant été absous
Et avoir une mort plus belle que la vie.

Messas le 27 avril 2005


Patrick Duchez

La tempête

Le bateau enivré tournoie dans la furie
Vomissant aux sabords les eaux bleues qu’il charrie.
La tempête rudoie les marins sur le pont
Et un éclair foudroie le grand mât d’artimon.

A l’assaut du mur d’eau le navire se dresse,
Comme le Don Quichotte, héros de Cervantès,
Voulant charger sans peur les hauts moulins de bois,
La vague puissante, sans effort, le renvoie.

Un homme est à la mer, entouré de requins,
Implorant son salut en tendant une main,
Disparaît aussitôt dans la gueule affamée
Et l’écume rougit, du festin consommé.

Le vent hurle à la mort dans les lambeaux de voiles
Et décroche du ciel les dernières étoiles.
Les rafales en meute attaquent le gréement
Et brise le grand mât dans un cri déchirant.

Les eaux prennent d’assaut le navire blessé
Sur la côte, les vents, tentent de le drosser.
L’équipage aux yeux fous implore le Divin
Et le saint Mathurin, le patron des marins.

Le calme enfin revient, le vent se change en brise,
La mer se fait d’huile, ses vagues agonisent.
Le trident à la main, laissant ces myrmidons,
Passe le dieu des eaux, le grand Poséidon.

Messas le 12 avril 2005

Patrick Duchez